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Minha mão volta a escrever
entre as páginas das águas
onde o amor me volte a ler
a história de suas lágrimas.
Que nunca me falte a tinta
para o branco da memória
que amor é mágoa distinta
da mágoa de toda história.
E entre as páginas viradas
que inundam meu coração
deixo mágoas derramadas
com sabor de uma canção.
Quantas delas já verteram
das águas todas passadas
e de espuma converteram
dor em flores restauradas.
Minha mão vem descrever
como faz a flor das águas
que reescreve o alvorecer
da vida isenta de mágoas
Afonso Estebanez
entre as páginas das águas
onde o amor me volte a ler
a história de suas lágrimas.
Que nunca me falte a tinta
para o branco da memória
que amor é mágoa distinta
da mágoa de toda história.
E entre as páginas viradas
que inundam meu coração
deixo mágoas derramadas
com sabor de uma canção.
Quantas delas já verteram
das águas todas passadas
e de espuma converteram
dor em flores restauradas.
Minha mão vem descrever
como faz a flor das águas
que reescreve o alvorecer
da vida isenta de mágoas
Afonso Estebanez
Poema encantador, amei ler! E a imagem, perfeita!
ResponderEliminarBeijos!
Não conhecia Afonso Estebanez, pelo que me deliciou (mais) esta grata surpresa.
ResponderEliminarObrigado, Maria.
Beijo,
SOL da Esteva
Que notable poema...muy restaurador y esperanzador
ResponderEliminarcomprender al fin que nada se pierde , todo se va transformando
y el amor nuestro es el que nunca desaparece,sino se fortalece.